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Histórias Irreais

São pedaços de vida, são desabafos de uns e outros, são partilha

São pedaços de vida, são desabafos de uns e outros, são partilha

Sonhar alto

Sentada junto a um pequeno largo, onde é costume os miúdos jogarem, miúdos e graúdos por vezes.

Um mais pequeno chorava encostado ao muro, meti conversa com ele :

- Que se passa? porque choras tu?

Ele meio ranhoso, olhou-me fungou duas ou três vezes e responde :

- São os putos, não me deixam jogar, dizem que sou muito pequeno.

E era, mais pequeno pelo menos do que os que estavam a jogar, cheguei mais perto, e digo o óbvio :

- E és, e podem aleijar-te.

Ele olha-me com um olhar trocista, limpa o ranho ás mangas e diz muito rápido:

- Oh dona, eles não me deixam jogar porque sou melhor que eles, muito melhor, não é por terem medo de me aleijar.

- Ai és melhor? muito mesmo? e porque dizes isso?

- Eu sei que sou, e quando eu for um CR, eles vão querer ser meus amigos, mas eu não quero.

Eu sorri mediante aquela miniatura de gente com sonhos tão altos e respondi:

- Depois esqueces isso, os amigos são assim, de vez em quando zangam-se.

- Não, amigos apoiam-se, se fossem meus amigos deixavam-me jogar.

Foi-se embora, meio a fungar ainda.

 

bola miudos.jpg

Afinal estamos sempre aprender, até com uma criança de  6 anos.

 

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Vitória Antunes

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